« La Maison de l’Être » de Salah Bousserif… Une histoire de la souffrance et des loups, et la victoire de l’esprit.
« Maison de l’être », avec le sous-titre « Je ne pouvais pas être neutre sans sang », est le titre que le poète Salah Bousserrif a choisi pour son autobiographie, qu’il a qualifiée de récit – récit personnel, publiée en deux volumes : le premier s’intitule « L’impossible possible » et le second « Le temps où je suis ».
Dans l’introduction de cette autobiographie, Salah Bousserrif écrit : « Ce qui ne pouvait pas se produire, mais qui a eu lieu. Le sentiment de vertige, une sensation de gêne dans le corps et l’âme, quelque chose qui trouble votre quiétude, voilà l’événement, même si l’exprimer ainsi, de manière condensée, n’aidera pas à révéler ce qui s’est passé. »
Nous avons besoin du passé pour comprendre le présent, ou du moins une partie du présent, ou pour justifier ce qui nous est arrivé, par ce qui a été le couteau, ou la balle qui a touché l’âme, et non seulement le corps, laissant sa blessure accrochée, comme si elle continuait à revenir d’où elle est venue.
Une chute suivie d’une autre chute, et des relèvements hésitants, étaient bien plus terrifiants que la chute elle-même, comme si une main m’attirait vers un fond sombre et imprécis, sans fond ni limite, comme si l’histoire de la citerne et du loup dont les griffes restaient accrochées à la tunique ne s’était pas achevée avec Youssef. C’est mon histoire avec les loups dont les griffes continuent à s’emparer de toute proie, ou qui sont escortées vers la forêt pour devenir elles-mêmes des proies.
Dans les deux volumes, le parcours et le temps varient, tout comme les lieux et les formes de l’identité, qui évolue avec chaque moment des époques vécues, et tout ce qu’elle a subi de chutes et d’échecs, ou des guerres affrontées, sans qu’elle pense avoir échappé à la main du temps ou à la forêt, entre ses échecs et ses déboires, et ce qu’elle a vécu en dehors de son territoire dans sa quête de stabilité et de sortie d’un goulot d’étranglement qui faillit l’étouffer, sans compter ce qu’elle trouvera sur son chemin, dans le second volume, de ce qui a failli être une chute sans relèvement, des lancements des proches avant les lointains.
Dans cette autobiographie, les blessures se manifestent et s’alourdissent, non pas dans le corps, mais dans l’âme et l’esprit, façonnant ainsi sa trajectoire et son parcours. Elle est sortie de « la forêt » pour devenir un horizon et un chemin, et elle défend la ville, l’humain au sein d’elle, et la connaissance qui a façonné cette âme pour apprendre sans enseignants, même en étant chassée des débuts de l’éducation, avant que la main ne déchiffre les lettres et les mots, et qu’elle échappe à ses tremblements. Cependant, « le meurtre » continuera, il restera présent et ne s’arrêtera pas, attisant la vie en une âme dont le récit a été son linceul, ou le meurtre qui l’entourait.
Et peut-être que l’affirmation de l’éditeur que « les récits s’écrivent ainsi » indique que l’histoire est distincte des récits, c’est pourquoi le poète les a appelés « récit – récit personnel », et non pas histoire comme on les nomme d’ordinaire, surtout dans sa narration non linéaire, qui impose au lecteur une attention aux transitions où le passé équivaut au présent et présage de l’avenir, ou y renvoie, non pas pour le dire, mais pour le retarder.
